"Мадам Камфри держалась молодцом, хотя и за косяк двери".(с)
читать дальшеЗвук умирающего сердца... Теряется реальность происходящего и разум отказывается воспринимать что-либо, кроме боли в груди. Кровь. Реками, тонкими струйками, каплями рвется из разорванной грудной клетки и медленно оседает на пол. Капает, капает... С бетонного потолка неба за окнами капает безмолвный плач Бога... Тихо так, тихо. Безразлично, рваными всхлипами вырываются остатки воздуха из легких... И нет сил сделать новый вздох. Больно... И глупо. Подставляться под удары взорванных крыш, сломанных стен, рухнувшего, провалившегося пола. И все так банально-наивно, что уже не страшно. Пусто. Боль, камнем, придавила тело к коже изнасилованного города. Такая пошлая близость наводит на мысли о самоубийстве. Хотя уже и так... Безразлично. В углах прячутся тени. Их так пугает запах твоей крови. Смешно. Хочется рассмеяться в лица бесстыжих бликов тусклого света. Но диафрагма надорвана и с губ срываются только кровавые пузыри. Новый шедевр постмодернизма. Опять смешно. Тело не выдерживает и заваливается на бок. Упасть на окровавленные руки и попытаться сесть, чтобы не захлебнуться собственной кровью. Хотя куда уж... Глаза смеются. Из последних сил выдавить улыбку и справиться с наваждением. В такие минуты становишься философом, блин. Дотянуться взглядом до окна. Поймать губами свежую струйку воздуха из разбитых окон и не думать ни о чем. Хочется курить, но и так дышать трудно и придется терпеть - осталось недолго. Скоро заскрипит старая дверь, по пыльному полу прошелестит кромка длинного плаща, меч коснется кожи на шее... Что за глупые ассоциации с косой и старухой? Смерть должна быть хорошо одета и с мечом. Ну, или с длинным кинжалом, наконец. Все должно быть прекрасно в этом гребанном мире, даже смерть! Сейчас, сейчас... Вот, еще чуть-чуть... Она поймает твой последний выдох своими губами и посмотрит в глаза... И можно утонуть в их глубине... Эта чертовка вытягивает ими остатки твоей души. Усмехнуться и начать неторопливую игру в гляделки. Но с ней не стоит шутить. У нее плохо с чувством юмора - он почему-то всегда черный и однообразный. Сколько раз она вот так стояла, пытаясь утянуть с собой... Иногда удавалось. Но кажется не в этот раз. Что-то заставляет плутовку оглянуться, тихо вздохнуть над окровавленным телом, достать из кармана еще один черный крестик, кинуть на пол рядом с тобой и уйти. Смешно. Скоро можно будет бизнес открывать: «Продаю сувениры с того света, 10 руб. штука». Она слышит эту мысль, оборачивается и гневно смотрит на остатки тела. Говорю же, с юмором у нее плохо. Сквозит глухой ненавистью. Острой холодной стрелой пронзает плечо и появляется еще одна метка. Еще одно проклятие. Их тоже скоро можно будет коллекционировать... От распахнутой двери веет сквозняком. Смерть останавливается на пороге и решает подождать. Что-то сегодня особенно трудно с приходом. Кровь растекается в бордовые лужи, капает с потолка и стекает по стенам. Тело медленно просит отпустить грехи, но смерть оценивает и эту шутку, и все-таки уходит... Больно.