XVII Смерть/Death

Звук умирающего сердца... Теряется реальность происходящего и разум отказывается воспринимать что-либо, кроме боли в груди. Кровь. Реками, тонкими струйками, каплями рвется из разорванной грудной клетки и медленно оседает на пол. Капает, капает... С бетонного потолка неба за окнами капает безмолвный плач Бога... Тихо так, тихо. Безразлично, рваными всхлипами вырываются остатки воздуха из легких... И нет сил сделать новый вздох. Больно... И глупо. Подставляться под удары взорванных крыш, сломанных стен, рухнувшего, провалившегося пола. И все так банально-наивно, что уже не страшно. Пусто. Боль, камнем, придавила тело к коже изнасилованного города. Такая пошлая близость наводит на мысли о самоубийстве. Хотя уже и так... Безразлично. В углах прячутся тени. Их так пугает запах твоей крови. Смешно. Хочется рассмеяться в лица бесстыжих бликов тусклого света. Но диафрагма надорвана и с губ срываются только кровавые пузыри. Новый шедевр постмодернизма. Опять смешно. Тело не выдерживает и заваливается на бок. Упасть на окровавленные руки и попытаться сесть, чтобы не захлебнуться собственной кровью. Хотя куда уж... Глаза смеются. Из последних сил выдавить улыбку и справиться с наваждением. В такие минуты становишься философом, блин. Дотянуться взглядом до окна. Поймать губами свежую струйку воздуха из разбитых окон и не думать ни о чем. Хочется курить, но и так дышать трудно и придется терпеть - осталось недолго. Скоро заскрипит старая дверь, по пыльному полу прошелестит кромка длинного плаща, меч коснется кожи на шее... Что за глупые ассоциации с косой и старухой? Смерть должна быть хорошо одета и с мечом. Ну, или с длинным кинжалом, наконец. Все должно быть прекрасно в этом гребанном мире, даже смерть! Сейчас, сейчас... Вот, еще чуть-чуть... Она поймает твой последний выдох своими губами и посмотрит в глаза... И можно утонуть в их глубине... Эта чертовка вытягивает ими остатки твоей души. Усмехнуться и начать неторопливую игру в гляделки. Но с ней не стоит шутить. У нее плохо с чувством юмора - он почему-то всегда черный и однообразный. Сколько раз она вот так стояла, пытаясь утянуть с собой... Иногда удавалось. Но кажется не в этот раз. Что-то заставляет плутовку оглянуться, тихо вздохнуть над окровавленным телом, достать из кармана еще один черный крестик, кинуть на пол рядом с тобой и уйти. Смешно. Скоро можно будет бизнес открывать: «Продаю сувениры с того света, 10 руб. штука». Она слышит эту мысль, оборачивается и гневно смотрит на остатки тела. Говорю же, с юмором у нее плохо. Сквозит глухой ненавистью. Острой холодной стрелой пронзает плечо и появляется еще одна метка. Еще одно проклятие. Их тоже скоро можно будет коллекционировать... От распахнутой двери веет сквозняком. Смерть останавливается на пороге и решает подождать. Что-то сегодня особенно трудно с приходом. Кровь растекается в бордовые лужи, капает с потолка и стекает по стенам. Тело медленно просит отпустить грехи, но смерть оценивает и эту шутку, и все-таки уходит... Больно.

@темы: Моя депра II

---

XVI Потолок/Ceiling

Капает. Капает... С серого потолка капает темная кровь. В сумерках - она почти черная. Но это, безусловно, она. Она капает на пол, струится по стенам, оставляя лужи на грязных половицах, стекает по моему лицу и рвется с пальцев. Вниз, вниз... Она не теплая, она уже давно успела остыть. И сейчас, на моем теле, она обжигает холодом смерти. И как-то пусто становится. Раньше хоть что-то чувствуешь. Ту же ненависть, боль или равнодушие. Но сейчас нет ничего. Кроме пустоты. Она заполняет все пространство холодной, почти пустой комнаты, поглощенной сумерками... Почти пустой - кроме некоторой самой простой мебели и, конечно же, крови, ничего нет... Она затекает в щели на старых досках пола, стремится вырваться наружу... Но разве ей уже не достаточно свободы? Ее освободили, выпустили из своего сосуда и она, как горная река, стала куда-то стремиться. Смешно. И так банально наивно, что уже не больно. Не больно. Потому что боли нет. Ничего нет. Все уносит ветер. Даже запах крови не успевает распространяться - ветер разрывает его на куски. Запах растворяется, умирает вместе с кровью и не может уже никак дать о себе знать. А кровь все капает, струится, все никак не может насытиться этой свободой и пустотой. Она капает с потолка, потому что там распято мое тело, вбито в камень и оставлено на веки вечные...

@темы: Моя депра II

---

XV Demon/House

Сумерки. В темном доме сумерки. На улице темнеет, возвещая скорый приход ночи, темнеет... Старое, сырое дерево притягивает тишину ночи. И, постепенно, все пространство старого дома погружается в пепельно-черные тени. Снаружи тихо дышит ветер тяжким предчувствием душного предосеннего дождя. Дышит, дышит и думает о боли, которую он опять принесет тишине, разбивая ее на мелкие осколки... Старый дом замер в предчувствии дождя. А его обитатели замерли в предчувствии ночи... Тихо, тихо, медленно оживают полуночные тени. В углах шуршат мыши. А на окне сонно ворочается последняя летняя муха... Но здесь есть еще одно существо, которое жаждет ночи. Оно еще напугано, пусть и таким тусклым, дневным светом. Но скоро и страх уйдет. Его место займут пробудившиеся боль и печаль... Спрятаться в мокрые тени. Ловить дыхание ночного воздуха, пробивающегося в щели стен и опять оставаться наедине со своей болью... Забиться в угол, к стене, прижать колени к груди и попытаться спрятать в сумерках избитое сердце... Вместе с ночью в уснувшем доме оживаю тени. Просыпаются, молча бродят из угла в угол. Большие, маленькие, черные, как первозданная Тьма и чуть видимые, сливающиеся с блеклым естеством сумерек. Одна особенная. Почти что живая, но с таким же умершим сердцем и сгоревшей душой, как и у тебя. Ты редко ее замечешь среди сонмов обычных ночных теней. Ведь она мертва, а ты еще жив, пусть и мертвой жизнью... Но сегодня особенная ночь. Что-то странное проникло в дом и твою душу вместе с ночной прохладой. Это пугает, и ты еще больше съеживаешься в своем углу, стараясь закрыться от всего на свете. Ты хочешь только одного: чтобы тебя оставили в покое, наедине со своей болью, чтобы ощутить ее до конца, поглотить и, наконец, отвергнуть... Но что-то мешает. В твое пространство вторгается тень. Она приникает к стене рядом с тобой и молча смотрит на тебя сверху вниз. Они часто сидят вместе с тобой, дышат ночной прохладой и встречают блеклый рассвет... Но эта особенная... От нее самой исходит чуть слышный поток прохлады. Ее темное, серое одеяние колышется рядом с тобой. Но ты не реагируешь. Они часто так делают. Гипнотизируют тебя своим пустым взглядом, пытаются что-то сказать, но никогда не вымолвят ни слова. У них своя боль. И тебе не нужна она, тебе хватает своей... Поток воздуха касается твоих волос и вместе с ним чья-то прохлада касается твоего лица. Ты поднимаешь голову, удивленно глядя в пустоту, но ничего нет. Ты не видишь, но чувствуешь. Осторожные, легкие касания к бледной коже щек. Нежные прикосновения ко лбу и выдох прохлады в твои приоткрытые губы... Странное чувство нежности и нестерпимой тоски пробивается из твоего сердца. Тихо струится неожиданными слезами... И ты не выдерживаешь... Громко всхлипывая, вскакиваешь на ноги и бросаешься в объятия этого призрачного видения и чувствуешь прохладу на всем своем теле... Этот холод не обжигает, он обволакивает легкой пеленой, даря невероятное облегчение... Ты знаешь, что это не на долго, что призрачный покой не будет длиться вечно. Но ты так долго искал его, что рад даже этому обманчивому мгновению... И пусть эта ласка слишком жестока своими секундами. Ради них ты готов прожить еще одну вечность в этом доме. Тень легко скользит по твоим рукам. Страстно обнимает и нежно прикусывает тонкую кожу на шее. Тебе так хорошо и спокойно, что ты готов сам растаять, словно предрассветная тень. Озноб проходит по коже, когда невидимые губы приникают к твоим. Медленно целуя, освобождают твое сердце и душу от боли. Эти губы выпивают твой яд разорванных вен, щедро делясь своим проклятием исцеления... Ты знаешь, что это ненадолго, что скоро все исчезнет и боль накинется на тебя с удвоенной силой... Но пока тень еще здесь, пока это призрачное существо дарит тебе покой любви и нежности, ты готов выпустить всего себя на свободу, готов довериться и найти в себе ответное дыхание ночи...

@темы: Моя депра II

---

XIV Рассвет/Dawn

Я ищу рассвет. Он скоро должен наступить. Нужно только обязательно его дождаться. И он обязательно придет... Опалит нежным, теплым светом умирающего солнца и опять подарит жизнь. Сколько же можно умирать, так никогда и не дождавшись друг друга? Ждать, ждать и верить в рассвет... Скользить по острым камням. Мокнуть под дождем и дрожать от холодного ветра... Скитаться в ночи и все верить и верить в никогда не приходящую надежду... И ни страха, ни любви. Ничего. Оставить. Остановиться. И увидеть бледную, светлую полосу на горизонте...

@темы: Моя депра II

---

XIII Дождь/Rain

Все серое. Люди серые. Лица серые. И все куда-то спешат... Я - дождь. Я шагаю по лужам. Мимо этих людей. Мимо этих забытых лиц. В которых не осталось ни капли человеческого. Я - дождь, и я впитаю их серое безразличие, разолью его в бокалы, как отравленное вино, и напою им небеса. Небо серое. Тучи серые. И бесполезно искать хоть луч. Я - дождь, и окутываю мир блеклой пеленой сумерек... Шагаю мимо серых коробок домов. По серым улицам и тротуарам. Мне хорошо. Я опять на свободе. Я плачу, но это ничего - ведь я никогда не умел смеяться. Поэтому, пусть будут слезы. Теплые струи серой крови, которая льется с разорванного неба. Но я свободен. Я пришел, чтобы смыть с этого города грязь людского потока ненависти и безразличия. Мне все равно. Я шагаю по лужам и плачу. Мне больно, как и этому небу. Но эта сладкая боль свободы никогда не убивает. Ведь даже уходя, я никогда не умираю. Я продолжаю жить чуть слышным шорохом в стенах. Маленькими островками остаюсь в разбитых камнях. Застываю невидимой тенью на серых масках лиц людей... И все-таки, я продолжаю жить.

@темы: Моя депра II

---

XII Насекомое/Insect

«Я все еще помню...» Да, я все еще помню эти стены. Все еще помню боль, которую они приносят, давят на меня. Разрушая хрупкий покров моего тела. Слишком, слишком узко и тесно даже для меня. Воздух сперт, нечем дышать и уже начинаешь задыхаться. Тесно, тесно. Невозможно ничем пошевелить. И задыхаюсь. Откуда-то доносится слабое шевеление воздуха. Тонкая, прохладная струйка так заманчива и жестока. Она исчезает, даря лишь минутную передышку. И эта вода... Онемевшим телом все-таки чувствуешь ее мягкие, теплые прикосновения и продолжаешь жить... Играешь, играешь... Прокручиваешь в голове мысли, вспоминаешь и забываешь обо всем, что было. «Ни капли. Ни вздоха. Ни страха. Ни любви...» Забыть, забыть обо всем. Стены все равно не отпустят. Вода затопит. И никто не вспомнит. Ведь я - всего лишь насекомое...

@темы: Моя депра II

---

XI Кладбище/Cemetery

Начинаешь верить в то, чего никогда не было. Ходишь, ищешь... «Что было потеряно. Что было найдено. Что принадлежит мне...» Что? Что приобретаешь в этих вечных скитаниях? Что находишь? Терять ведь уже нечего... Впрочем, как и находить... Душа отдана ветру и дождю. Тело и сердце давно превратились в пепел. И вот сейчас... лишь бестелесным призраком, тенью... по холодным камням... старого, заброшенного кладбища... Кресты сгнили. Надгробия рассыпались. Ветер, дождь и твоя душа плачут над ними. Пытаясь восстановить, проникают в кривые, глубокие трещины, скользят по изломам, затекают внутрь... Будят усопших... Спрашивают их: а все ли так, как должно быть? А что есть на этом свете? Им ли не знать... Как больно и горько просыпаться наутро живым... Или мертвым? Нет, теперь им это уже ни к чему. Не стоит будить усопшую боль и страдания. Они и так еще не до конца мертвы. О, как долго они умирают! И ты чувствуешь это... Скользя безумным призраком среди надгробий... Чувствовать боль и надежды, еще не успокоившихся, и спокойный черный сон тех, кому уже все равно. Кто никогда не воспрянет из мертвых, кому не дано... Не дано? Но каждый выбирает сам. Или ошибается, если думает, что у него есть выбор. Сплошные противоречия. Самому себе. Черной тени. Тихо шептать забытые молитвы, читать стихи и тихо петь песни на древних наречиях. Не для того чтобы нарушить их сон. Для того, чтобы скрасить оставшийся путь... Выплакать за них их боль... Своими руками совершать их месть... Своей любовью успокаивать и заглушать скорбь еще живых... И все для них... Черным призраком ходить между старых надгробий и решеток. Черной тенью птицы скользить в тускло-сером, безликом, кладбищенском небе, которое отражает лишь тени усопших... То отражает, то нет... Нужно только хотеть увидеть... В каждом облаке - лицо, фигура, целая жизнь отразится на одно лишь мгновение. Скользить, парить, растворятся... Бестелесным прахом черных роз опускаться на надгробия... Последней данью надежд исполнять желания и показывать сны... Черным, черным призраком, тенью, по избитому кладбищу собственной души. По разбитой жизни, навсегда оставленной в этих камнях...

@темы: Моя депра II

---

X Бог/God

Сегодня ночью ко мне приходил мой Бог... Он окутал все душной темнотой. Наполнил ее тусклым, теплым, мелким бисером дождя и растаял в мокрой траве... Он медленно опускался на темные кроны деревьев и тихо плакал вместе с дождем. Чуть слышно стонал во влажной духоте ночи. Тихий-тихий плач, неслышный никому... Даже для него, он - лишь легкий шорох дождя по мокрым крышам. Тихий, тихий плач, исполненный боли рождающейся ночи. Он спустился с блеклого, тусклого неба, поддернутого серой пеленой смерти. Среди темных, ватных туч... словно падший ангел с небес в последнем полете на грешную землю. Словно последним пристанищем для него была эта необычная ночь... И время для него застыло на целую вечность. Вечность, которая рождалась и умирала вместе с этой ночью, наступая и растворяясь вместе с рассветом. Но рассвет еще далеко. И вечность остановилась... Застыла вместе с уснувшими деревьями. Тихо, тихо опустилась на сырую, черную землю и расплакалась вместе с дождем с этого далекого, непреклонного и такого низкого, неба... Такого низкого, что тучи застревают в упругих, черных венах проводов. Словно тело, кожа и плоть, оно обволакивало эти струны... И они умирали в этой грязно-серой вате. Тихо и где-то бесполезно далеко, стонал ветер. Ночь опять умирала, и ветру было невыносимо больно... где-то в душе. Бог тихо опускался и еще не знал ее, этой боли. Он тихо падал вместе с дождем. Убаюкивал и усыплял все звуки бессмысленного мира. Неслышно ступая по мокрой траве, он и сам растворялся в этом мире, который стал уже им самим. Им одним в бессмысленной схватке с ночью... Мелкие, теплые бусинки щекотали его тело. Тихо и с непонятной дрожью, он принимал эту ласку. Позволял теплым каплям излечивать раны, нанесенные безжалостным светом заходящего солнца... Заходящего где-то далеко, за непробиваемой тугой ватой непоколебимого покрова облаков... Но от этого не менее жестокий и опаляющий свет разрезал на куски, наносил глубокие раны и вскрывал старые шрамы, рассыпая по ним мелкую, острую соль дождя. Дарящего нестерпимую, но от этого не менее сладкую, боль... Вместе с ветром, Бог неслышно что-то шептал уснувшим деревьям и домам. Мягкими, успокаивающими движениями залечивал раны, обожженных (как и он сам) солнцем, камней... Медленным, пушистым, прохладным одеялом ложился на гладь вод уснувших прудов... Тихо скользил по стеклам черных, уснувших окон, склеивая, заполняя их трещины своим телом... Медленно, обезоруживающе касался старого дерева досок. Бог опускался на города и пустыни, исцеляя собой все, что было ранено днем. Но никто не мог подарить покоя ему... Кроме тихих, усталых капель дождя и безжизненных движений теплого застывшего ветра. Он слышал, как его мир рушится от боли, стонет и плачет, но ничего не мог уже сделать. Он умирал вместе с ним... И в то же время перерождался вместе с ночью. И он молил вечность, чтобы она никогда не кончалась... Хотя бы на один короткий, но вместе с тем, бесконечно-долгий миг этой холодной, мраморной ночи. Чтобы хоть раз вздохнуть свободно вместе со встречным ветром, чтобы вдоволь расплакаться и выпустить свою боль на свободу вместе с дождем. Чтобы вместе с ним рассыпаться каплями крови по застывшей земле. Чтобы вместе с ветром унести свое горе в безрассветное небо. Распылить его по всему своему миру, чтобы хоть немного облегчить, заглушить свою боль на рассвете. Чтобы улететь в него и погибнуть... Чтобы, хотя бы, до него дожить... Скользить по темным, каменным ступеням бестелесным призраком. Забирать чужие мечты и надежды. Забираться в чужие души и плакать вместе с ними о потерянном небе. Невидимой, сизой дымкой от сигарет растворяться и таять в замершем воздухе. Замершем в предчувствии смерти... Легкой музыкой ветра скользить по застывшему миру... Тихо, без всхлипов, тонуть в наступающей ночи. Теряться в мутных, серых стенах и потолке безмолвного неба. Молчавшего в невыразимой печали о смерти Бога... Плачущего, растерянного, как ребенок, шагающего по безмолвным владениям ночи. Последним пристанищем в каплях кровавой росы... В бессмысленном, безнадежном, густом тумане. Как зверь, живущий одними инстинктами в лесу уснувших городов. Как мертвый призрак человека, живущего одной душой и сердцем в пустыне людской толпы... Слишком много от живого, еще оставшегося... Слишком много от мертвого, уже приобретенного... Спокойствие и безутешная безысходность, но вместе с тем и горячая боль и любовь... С отчаянной злобой и холодной жестокостью убивать и возрождать этот мир красоты и ненависти. Свой мир... Путаться, теряться в бесконечных, но безутешных потоках воздуха. Задыхаться и тонуть в струях дождя... Агония, которая будет длиться целую вечность этой холодной, промозглой ночи. И имя этому Богу, Сумрак...

@темы: Моя депра II

---

IX Лезвие/Knife

Тонкая струйка алой, пурпурной крови стекает по кончику меча... Дарит ему свободный вздох в полные легкие. Тепло и покой кровавых бусин. Струйка ширится и превращается в бордовую ленту, легко опутывающую острый, тонкий металл. Нежно согревая его, и в благодарность, рвется на капли, падающие и разрывающиеся - с меча на землю... Тихой струйкой звеня, в осколках снега избитой души. Последней теплой струйкой из раны... Опутывая жизнь мертвым, железным кольцом цепей. Ржаво-атласных лент, укутывающих прошлую жизнь. Бренное тело. Оставленный дух. Тихо-тихо, разбиваясь, по мелким граням скользит ручеек бывшей души. Падает вместе с дождем в разбитые, окровавленные лужи. Парит, опускаясь, вместе со снегом на седой, кровавый пух. Разносится веером по всем далям души... Разбиваясь по стенам, становится новыми кровавыми реками с потолка... Разорванными венами с рук, капая на меч, тонкой струйкой скользить по избитому телу. Тихий звон тонкого металла - вечный зов крови на полу. Среди грязных, седых перьев. Красными осколками разорваться об дверь, и опять скользить тонкой струей по лезвию. Скользить и забирать жизнь остро-кровавыми осколками меча...

@темы: Моя депра II

---

VIII Снег/Snow

Сбежать из тишины серой комнаты... Поймать свободой легких встречный ветер. Встать на крыло и падать, падать, падать... Вниз, камнем, мокрым сгустком серых, разорванных в кровь, перьев. Падать, падать на грешную землю. Вместе со снегом. Парить, опускаться на замерзшие, заледенелые от горя пруды. Опускаться на ветки, застывших в отчаянии, деревьев. Ронять кровь на мягкий, пушистый снег мостов... И, отдаваясь ветру, скользить по черному льду окон. Мокнуть под ураганом. И безвозмездно отдавать холодному ветру черные перья. Парить над мертвыми, парить над, впавшими в кому, городами. Искать пристанище в темно-серых облаках и не найти... Так и не найти покоя в небе... И с мертвенно-белым снегом вылетать и падать на разорванную землю. Падать, падать, чтобы не упасть... В тишине ночи, отдаться криком ветра в городах. Греть руки и сломанные крылья возле мертвых, бледных костров. Прятаться от холода в грязных стенах. И опять, и опять падать вместе со снегом. Острыми льдинками, разрывая нежный металл сердца, и так уже долго пытаемого холодным, безжизненным ветром... Ночью, под светом безжалостной Луны, опускаться с темных небес на мокрый, блестящий асфальт. Теряя кровь, из последних сил пытаться окрасить Луну в цвет снега. Цвет крови. Цвет бордовых бусин на снегу... Переходя из неба в небо, падать вместе с ветром, дождем и кровавым снегом... Залечивать сломанных фарфор масок человеческих лиц. Поднимать мертвую армию. Поднимать души и дарить им безмолвный и чуть теплый огонь в сердце... Падать, падать... Безмолвно кричать от боли на все небеса от сломанных крыльев... Искать спасения и покоя от бестелесных призраков туч... Отдать остатки души снегу и успокоиться. Мирно опускаясь, и паря на заснеженный, черный город, падать на мокрые крыши остатками души. Искать звезды под толщей безграничных, тяжелых, безответных туч... Падать звездами вместе со снегом. Хлопьями ложиться на разорванное тело. Укрывать, укутывать растерзанное, полумертвое, кровавое тело и остатки крыльев. Спрятать под белым пухом клочки опаленных перьев. Унести боль. Успокоить растерзанную кожу. Охладить разум... Растаять кровавыми слезами на лице. Спрятать, спрятать падшего ангела от любопытства Луны, небес, ветра и дождя. Похоронить себя под серым, кровавым пухом снега. Сделав последним пристанищем черный лед под небом. Спрятать... Чтобы только кровавый снег мог плакать об упавшем небе...

@темы: Моя депра II

---

VII Огонь/Fire

Ненависть. Тяжелой, горячей волной. По венам. В сердце. В голову. Бурлящей лавой, дурманящей рассудок. Самый, что ни на есть, дурман. Опьяняет. Будоражит мысли. Не дает дышать и биться сердцу. Как огонь. Выжигает дотла душу, оставляет золу и горький пепел, туманит и ослепляет глаза. Огонь. Яркими всполохами проносится по венам, давая жизнь остывающему сердцу и тут же забирая ее, чтобы оно так и не согрелось... Ненависть. Ярость. Злость. Три огненных потока. И так приглашающее теплы... Входи. И узнаешь всю полноту отчаянья и бессилия, что следуют за ними по пятам. Входи в огонь. Опали крылья. Сожги слезы - кровь не сможет потушить огонь. Но огонь родит новую кровь. Двумя отчаянными ручейками из глаз. Рваными венами по рукам. Рваным сердцем -...и по всему телу. Кровь и огнь. Одно целое теперь. Огонь. Мягкие отблески по углам. Жмутся к стенам, собираются в лужи... Не в силах вынести холода, ветра и дождя этой холодной, мрачной, серой комнаты... В которой ангел сжигает свои крылья... Поддаться огню, поддаться ненависти и ярости. Опалить душу. И позволить ветру унести пепел сгоревшего сердца. Сгоревшей души. Кровь разбудит новый огонь. Согреет эту холодную комнату. Ветер станет теплым. Дождь впитает кровавые слезы и тоже станет кровавым. Не будет пытаться больше разбить покой огня и умершего тела на полу. Душа еще жива. И это все для нее. Кровь. Теплый ветер. Кровавый дождь. Отблески света. И огонь... Огонь. Притягивающий измученный, потерянный взгляд избитого тела, так долго пытаемого самой душой и сердцем... Огонь сожжет остатки обид и надежд. Подарит новые слезы крови и новые раны, приносящие так долго желаемые покой и тепло. Тепло. Подойти к огню. Бросить оставшиеся перья. Погреть руки. Согреть остатки души. И снова остаться в комнате. Слушать кровавый дождь за окном. Ощущать теплый ветер на теле, ворвавшийся в открытое окно... Улыбаться огню и любить его. Пусть сожжено все былое. Пусть сломаны и сожжены разорванные крылья. По лицу - две старые кровавые дорожки слез. По уголку губ - кровавая тонкая струйка. И теплые, светлые, мягкие отблески на стенах... И пусть сожжено все. Огонь подарит новую жизнь. Ворвется в душу, испепелит дотла и будет новая жизнь. Всплохом огня. Мертвой золой перьев и сердца на полу. Мертвым, безжизненно-белым огнем на полу в серой, пустой комнате...

@темы: Моя депра II

---

VI Кровь/Blood

Кровь. Так медленно... нестерпимо медленно вытекает из твоей жизни. По венам сигаретным дымом, прожигая тело. Словно пытаясь выжечь остатки души, вытравить и отпустить на волю из умирающего сердца... Выбросить в окно остатки тела. Остаться душой опять в этой тюрьме. Ждать прихода темного существа под названием «Одиночество». Тихо-тихо пускать струи дыма в потолок. И опять, и опять умирать вместе с тлеющими сигаретами. В тишине, разрываемой кровью... по каплям... Словно по каплям дождя, разбивающимся о подоконник раскрытого окна. Идет дождь. С вечно-серых небес - вечно-серый, меланхоличный дождь. Холодные капли... Так приятно. Хоть что-то ощущать. Этот дождь. Этот ветер, врывающийся и разбивающий на осколки тишину внутри тебя. Лишь ветер и дождь. И кровавые реки по стенам, капающие с потолка, собирающиеся в лужи в темных углах... И капли дождя снова смешаются с кровью, остужая ее, делая мертвой... И ветер, разносящий ее мертвый, разлагающийся запах по пустоте твоего одиночества... Лишь ветер и дождь... В венах - пустая вода, смешанная с ртутным серебром, оставшимся еще от прошлой сигареты. Дрожащие, мокрые от дождя пальцы. В крови. Медленно курить, наконец, обретя тишину и спокойствие... Кровь смешается с бестелесным прахом оставшихся перьев. Пропитается сигаретным дымом и опять, и опять будет смешиваться с умирающими серыми бабочками тлеющего фильтра. Двадцать секунд затянулись в вечность, окрашенную рисунками крови. Маленькая, тонкая струйка по уголку губ, разрезая белый, сухой, треснувший фарфор лица. По нему же, на три части, две старые серые дорожки от слез... Которые скоро тоже окрасятся кровью... Встать с холодного пола. Подойти к раскрытому окну. Вдохнуть разорванными легкими ветер и дождь. И сделать холодные капли кровавыми... И так начинаются кровавые дожди...

@темы: Моя депра II

---

V Страх/Fear

Я не играю больше в смерть. И крови не боюсь.
Я не ищу словам ответ и от боли больше не кричу.
И больше руки не дрожат: затягиваюсь - дым...
Я забываю обо всем, и прошлое становится иным.
Я больше не боюсь любить - разбиты руки в кровь.
И сердце больше не болит - в осколках все у ног...
И в темноте родится зверь, пропахнувший виной.
И боль потерь ушла теперь, лишь стены за спиной...
И одиночество не в счет - оно всегда со мной.
И ветер только лишь поймет, да дождь кровавый мой...

@темы: Моя депра II, Стихи

---

IV Комната/Room

Ощущение чего-то здесь. Здесь. Совсем рядом с тобой. Волшебная, темная ночь. Темные стены пустого закутка твоей души. И серый дым от сигарет уже совсем не виден. Умирают серые, дымные бабочки, а ты и не видишь. Много мыслей всего за одну, бесконечно-долгую, секунду, - и совершенно пустая голова. Мягкий укус вокруг шеи и негромкий щелчок дверного замка. Пусто. И опять бесконечно-пусто в твоей тюрьме. Здесь нет решеток. Только твои мысли и желания могут заковать тебя крепче всяких цепей. В тонны цепей, но ключ все равно только один. И тот безнадежно утерян. Как нить твоего сознания. Легко и пусто на сердце. Потому что его нет... Уже не больно и не тяжело - нет камня на душе. Уже не страшно, да и никогда не было. Боль. Боль потери самая страшная. Но и ее нет. Она умерла вместе с остатками души. Не здесь. Не в этой темной, промозглой от ворвавшегося ветра, комнате. Там, куда у тебя нет пути... Назад, как говорили древние люди, дороги нет... Только серые лепестки пепла от сигареты. Мертвые, серые бабочки... Пылью стали под потолком. Темные стены и ветер, полощущий рваную вуаль штор, как открытую рану на сердце. И мертвые, черные, белые, кровавые перья на полу... Бестелесным прахом, прямо под ноги... Все. Мир теперь другой. Жив жертвой жизнью. Безнадежно. Но жестоко-откровенно. Двадцать секунд на вздох. Двадцать секунд вспышки света на последний удар умершего сердца. И боли нет. Остыло сердце. На окровавленных осколках... которые... фонтаном на полу... И опять у твоих ног. Двадцать секунд свободы ветра в легких... Мокрый подоконник. Настежь распахнутое окно... Вуаль штор... И двадцать секунд полета. Теряя перья с обломленных крыльев... Двадцать секунд полета и холодного, острого ветра в разорванные легкие... Мертвыми каплями крови, следующими за тобой в недолгом полете в это безграничное, серое небо. Так отчаянно желавшего свободы и разбившегося о твои крылья. Двадцать секунд вспышки света на то, как умирает небо вместе с тобой кровавым дождем. Двадцать секунд в темной комнате, пока тлеет последняя сигарета...

@темы: Моя депра II

---

III Бабочки/Butterflies

В тишине тихо тает сигаретный дым. Уносит боль, потери, обиды. Тихо струится серыми бабочками в пространстве комнаты. И бабочки медленно порхают, растворяясь, ударяются о стены, ломают крылья и умирают... Оседая белым пеплом под потолком. Но рождается новая стая, которой тоже не суждено жить... В открытые окна врывается ветер... И уносит бабочек на волю. Растворяет в мокром воздухе под серым небом. Их крылья намокают и становятся слишком тяжелы для полета. И они снова гаснут. Ветер дарит им свободу, которой они не хотели. Но они умирают, обретая столь желанный покой, столь желанный хотя бы на секунду... Вырваться под безграничное, серое небо, ощутить простор и свободу высоты облачных далей... Хотя бы на секунду обрести покой. Мертвые серые бабочки в темной комнате, отданной во власть безмолвным ветрам. Стены разорваны криками. Кровать взбудоражена и не похожа больше на пристанище богов. Мокрые мятые простыни. Окно распахнуто настежь. И серая вуаль штор безумно рада, обретенной вновь свободе, полощущего ее ветра. На полу седая пыль горьких, оставленных никем, обид... Серые стены, серый потолок... И серые бабочки сигаретного дыма, порхающие в воздухе. На полу пустая бутылка. Из нее выпили горечь, чтобы заглушить ту, другую, не похожую, но еще более сильную, боль... Одна разбита... Осколки, фонтаном брызнувшие, разметались на полу и постели. Осколки. Мокрые от слез и крови... Как будто осколки разбитого сердца. И это тупик... Пустым, ничего не выражающим взглядом, смотреть на то, как мимо тебя шагает ангел с темными крыльями. С крыльев сыпятся перья. Темные, полные невыраженной боли, кровавые перья... Смотреть на это и пускать седые, горькие клубы дыма. Ангел шагает в окно, и порыв ветра вносит в комнату запах печали вместе с последними перьями. Смотреть и выпускать бабочек на свободу...

@темы: Моя депра II

---

II Перья/Feathers

С темно-серого неба падает черный пух. Опускаясь, щекочет воздух. Колеблется над темной водой. Рассекает темные тени. Прячется в глубоких руинах. На аллеях застывает призрачной болью. Теряется в потоках воздуха, вздымаемых крыльями седой птицы. Пролетают перья над седыми улицами. Танцуют в горьком молчании фонтана. Легко скользят по окровавленным стенам. Опускаются на пол в старых домах и тут же седеют от пыли. Растворяются в лужах, оставленных погибшим дождем. (Лужах его крови). Падают перья. Черные, белые, седые, красные... Чуть видимые, бестелесные, безмолвные, умершие от своего горя. Падая с темно-серых облаков... в сумерках... Боятся потерять и никогда не найти друг друга... Молча, сталкиваясь, расстаются, продолжая бесконечный, беспрерывный танец смерти с небес. Каждое движение отдается болью. Из ран сочится кровь, пропитывая перья, отправляя их в долгий полет на грешную землю. В медленное скитание под Красной Луной вслед за бездумным холодным ветром. Мокнуть под горькими-горькими от слез и безнадеги дождями. Падать, падать, падать и упасть... На сломанный горем тротуар. Мелким вихрем, опускаясь, закруживаясь, на старые, избитые болью дождей, крыши. Вместе с водой скользить по карнизу и, падая, разбиваться о камни безутешной мостовой. Красные, кровавые перья, гроздьями на первый снег на перилах лестниц... Черные, черные перья на белые, опустошенные маски людей... Седые, седые перья вмешаются с белым пухом тополей, отчаянно бросающих свои последние надежды в прогорклый ветер. Сплетаются воедино - и не отличить. Падают, падают перья. На разбитые, окровавленные стекла, вырвавшиеся с огромной высоты... Вырвавшиеся и разбившиеся в кровь вперемежку с белым фарфором человеческих лиц. И смешается кровь окон с белой кровью пустоты, превращаясь в смертельный яд стекол пустого асфальта. Падают, падают перья... С темных, безмолвных небес. Молчавших о проклятом и бесконечно любимом. Падают, падают перья... На темную, безмолвную землю. Молчащую в горе и безнадеге утраты... Как когда-то падала сама... Падают, падают перья вместе с последним осенним снегом на бесцветные, бестелесные листья. Сплетаются воедино, чтобы обрести хоть минутный, призрачный покой перед тем, как принять смерть земли. Падают, падают... В темных сумерках темного города, отдающегося во власть Тьмы... Падают в черном городе. Падают на блестящий от дождей асфальт. Западают в блеклые, мертвенно-блеклые лужи. Прячутся в тенях переулков и плачут вместе с новыми каплями безнадежно-окровавленного неба. Падают рваными ранами на тело уже умершего города... Под светом безжизненно-белой Луны. И не спрятаться в темно-серых облаках. Не найти и не обрести покоя в безжизненном, затхлом от полученной свободы, ветре. Остается лишь падать и падать. Принося новую боль еле живому телу. Существу, что так беспечно теряет свои перья. Что так беспечно потеряло свои крылья... Так умирает и падает ангел...

@темы: Моя депра II

---

I Готика/Gothic

Готика. Серые стены. Седые решетки. Опять в заточении, как в тюрьме. Собственного сердца и собственной души. Черный, черный кофе наполовину с ядом разорванной души. Можно было быть художником. Рисовать серые, разорванные стенами, облака. Тихое, серое безмолвное небо. Разорванное пулями отстрелявшегося города. Грязные, серые, безмолвные руины. Пролитые на них потоки красной, красной крови. Боже, как красиво. И как банально наивно, что уже не больно. Не больно вспоминать о брошенном разуме, об оставленных мыслях, о сделанных делах и том, что не успел еще сделать... Больно, невыразимо больно где-то внутри. Так глубоко, что невозможно понять, принять или отвергнуть эту боль. Нарисовать разорванным сердцем серые дороги от слез на твоих щеках... или они и так были кровавыми? Если бы мы плакали кровью, это бы все решило. Решило зачем, когда и почему надо жить, не опасаясь разорванного неба над головой, разрушенных стен и растерзанной души на камнях умершего города. Сплошное пепелище надежд, веры, любви, слез и обид. Остался лишь ветер воспоминаний, который хоть как-то помогает жить опустошенному телу. И дождь. Меланхоличный, нежный, любимый... Дождь сглаживает землю? Но после бури всегда проясняется... Хочется верить в это, но незачем. Хочется любить и страдать, но нечем. Сердце разбилось и лежит в осколках у твоих ног. В луже умершей крови, превратившейся в скользкую, черно-желейную массу... Похожую на черный горький остывший кофе... А ветер похож на серые рваные лепестки дыма от сигарет, брошенный, умерший город твоей души... Но этом пустом пепелище больше ничего не вырастет, не возродится. Будет больно и пусто. Пока город не узнает новой крови навсегда... Пока в тишине остается ветер (дым от сигарет). Пока в тишине остается дождь (кровавые слезы вен). Пока это... есть у меня... Мертвый город жив пожухлой листвой в переулках души. Жив мертвыми камнями забытых мыслей... Жив... Просто жив воспоминаниями о лете, весне, осени... Воспоминаниями о прошедших днях, проведенных в горе и тоске, или радости встреч с любимыми людьми... Жив мертвой жизнью...

@музыка: Rammstein - "Klavier" ("A tribute to Rammstein", 2003)

@темы: Моя депра II