III. Дождевые этажи
читать дальшеТемные улицы. Ночь крадется по городу вслед за мной. Блестит в лужах, разбиваясь в них вместе с тихим дождем. Асфальт нестерпимо блестящий в свете уличных фонарей. Зябко… Передергиваю плечами и иду дальше. Небо тяжело нависло над крышами многоэтажек. Зацепилось за провода и повисло на них обмелевшими тучами. Медленно стекает на землю дождем…
Говорят, чем ярче свет, тем глубже тени. Без света – тьма глубокая, но прозрачная. Сквозь нее, как сквозь толщу воды старого водоема, просвечивает дно города. Мокрые стены, мокрый потолок. Редкие прохожие и машины. А на меня такая погода навевает ностальгию. Но не до нее сейчас… Внутри пусто, также как и в пространстве. («…Уходя из пустых передач, молча мокнуть в эфире дождя…»). Пустота придавила тяжелым камнем душу и не хочет отпускать из этого мокрого плена. Тихо дышать сквозь мутные струи холодным недвижным воздухом. Вода стекает по лицу – слезы не видно. Шагать по лужам, медленно курить, смешивая дым с темной моросью.
Черно-белое кино. Ночь запуталась в белой сети уличных фонарей и расплакалась от бессилия что-либо изменить. (Если так и дальше пойдет, то эта агония будет длиться вечно). Паутина бисера дождя запуталась в воздухе и застыла в немом оцепенении боли. Черное и белое… Какое – ты?
Не важно. Пустым, ничего не выражающим взглядом шататься по улицам и искать покоя в мертвых руинах неба. Брести сквозь пелену, унося в лужи последние мечты и желания.
Наконец, устать. Спрятаться в старую пятиэтажку от ветра, дождя и этой холодной промозглой ночи. В пролет между третьим и вторым этажом. Сидеть на полу грязной площадки, сплевывая окурки на лестницы. Мусор на ступенях, облупленная штукатурка и тяжелые сумерки по всему подъезду. Пространство в них медленно теряет реальность. Заволакивая все призрачными тенями. За треснувшими стеклами все так же шепчет дождь. Неслышный стук ночи в окна. Что, одиноко? Не надо. Я не пойду к тебе. Когда-то тьма уже отвергла меня. Свет никогда не мог принять. Не надо. Даже из жалости. Это бесполезно. То одиночество, что когда-то поглотило меня без остатка, уже растворилось во мне. Мне не нужен никто. Я никого не ищу. И тебе не советую. А ты, наивная, все так же ищешь собеседника. Глупо. Ветер и дождь – вот истинная любовь. Тебе не нужно понимать. Ты сама когда-нибудь к этому придешь…
Темно на лестницах. По углам чуть слышно шевелятся тени. Медленный танец в полутьме под аккомпанемент ветра и дождя. Сигаретный дым тихо вплетается в этот сумрачный хоровод. Вторит ему, а потом уводит в свой ритм. Где-то на дне сознания шевелятся мысли о доме. Зачем? Теплый очаг ни к чему. Чтобы кто-то ждал? И это ни к чему. Люди вычеркнуты из существования. Как идея, как принцип, как необходимость… Я странник. Я прикован цепями к этому миру, и он пьет из меня силы. Беззвучной пустотой наполняя сердце…
Кружится голова. Достать из кармана промокшей куртки початую бутылку бренди. Опрокинуть внутрь и передохнуть. Внутри разливается мокрое пламя. Безжизненный сырой огонь цвета шоколада. Запекшаяся кровь на полу. Бурая. Давно мертвая. К горлу подступает кашель, но с губ лишь срывается слабый стон. Тонкая струйка крови по уголку оттеняет сумрак бордо. Темно-коричневыми бликами наполняя пространство. Прошло. Помутневшим взглядом окинуть пролет, удивляясь безалаберности ночного неба. Шоколад. Как тишина – мягкий и тающий. Обреченно вздохнуть, запрокидывая голову. Это уже банально. Пережидать дождь в сумраке ночи. Медленно курить, оставляя окурки на полу. Блики безжизненного огня сигареты. Тусклые всплохи ударов сердца…. А ночь все так же стучится по окнам и снова ищет меня. Не верит в свою безысходность. Только больше нечего делать. Остается лишь… Медленно курить в сумраке ночи, засыпая под шорох дождя…