читать дальшеКапает. Капает... С серого потолка капает темная кровь. В сумерках - она почти черная. Но это, безусловно, она. Она капает на пол, струится по стенам, оставляя лужи на грязных половицах, стекает по моему лицу и рвется с пальцев. Вниз, вниз... Она не теплая, она уже давно успела остыть. И сейчас, на моем теле, она обжигает холодом смерти. И как-то пусто становится. Раньше хоть что-то чувствуешь. Ту же ненависть, боль или равнодушие. Но сейчас нет ничего. Кроме пустоты. Она заполняет все пространство холодной, почти пустой комнаты, поглощенной сумерками... Почти пустой - кроме некоторой самой простой мебели и, конечно же, крови, ничего нет... Она затекает в щели на старых досках пола, стремится вырваться наружу... Но разве ей уже не достаточно свободы? Ее освободили, выпустили из своего сосуда и она, как горная река, стала куда-то стремиться. Смешно. И так банально наивно, что уже не больно. Не больно. Потому что боли нет. Ничего нет. Все уносит ветер. Даже запах крови не успевает распространяться - ветер разрывает его на куски. Запах растворяется, умирает вместе с кровью и не может уже никак дать о себе знать. А кровь все капает, струится, все никак не может насытиться этой свободой и пустотой. Она капает с потолка, потому что там распято мое тело, вбито в камень и оставлено на веки вечные...